L'isola dei favolosi

Conservo una foto nel cellulare, da fine agosto dell'anno scorso.

E' la foto di due persone che non conosco, di cui non so assolutamente nulla.

E' una foto che ho rubato sulla riva del mare, su una spiaggia un pò isolata, verso la sera di un pomeriggio di fine estate, quando al mare restano i ragazzini a giocare col pallone e, tra gli scogli, i ragazzi a farsi le coccole.

Loro due non facevano nulla di strano; non si toccavano come fanno i ragazzi distesi sugli asciugamani ormai salati, non si baciavano come fanno gli spavaldi che sembrano voler dimostrare amore.

Loro due stavano vicini, appoggiati l'una all'altro; guardavano il mare, parlavano poco, si guardavano a tratti e a tratti guardavano l'orizzonte.

Per diversi giorni mi hanno regalato la sensazione del rispetto e dell'amore. Mi ero convinta che non fossero sposati, o comunque non da molto. Avevo deciso che si erano conosciuti da non moltissimo; ho fantasticato che si fossero ritrovati.

Non erano giovani, sicuramente intorno ai cinquanta, ma erano belli.
Tanto belli che ho rubato loro una foto e ancora la conservo.

La metafora più scontata:
le opportunità della vita come treni che transitano in stazione.

Nella nostra vita, un ameno posticino come una tranquilla stazione di paese,





di tanto in tanto passa un treno.
Non si ferma molto, non ha indicazioni su dove va, non ha orari.
Se restiamo a terra, non sappiamo se ripasserà.
Se saliamo su, non sappiamo dove ci porta, nè se ne transiterà un altro
con destinazione migliore.
C'è chi salta su tutti i treni che vede passare e chi, in tutta la sua vita,
non ne prende nemmeno uno.
E c'è chi prova a salire, ma non ci riesce o viene sbattuto giù.

Forse, se ci riflettiamo sappiamo se abbiamo preso il nostro treno giusto,
se continuiamo a guardarli passare immobili e perfino sappiamo
se essere stati sbattuti giù sarebbe stato meglio che
non aver provato a salire!

Ho scatenato un piccolo putiferio con questo testo, ma lo inserisco lo stesso

Voglio l'uomo mio.

Voglio l'uomo che è stato fatto per me..
Ci deve essere un uomo mio,
quello che mi farà sentire importante,
il motivo per andare avanti.
Voglio l'uomo che mi deve far vivere,
l'uomo per cui non ricorderò cosa ho fatto
perchè ero troppo felice di farlo.
Voglio l'uomo di cui non mi vergognerò mai,
quello che difenderò senza pensarci.
L'uomo che mi fa sentire forte perchè cammina al mio fianco,
quello di cui sarò fiera anche se sarà una nullità.
Voglio l'uomo che non mi fa schifo quando sta male,
che mi si strappa il cuore se lo vedo piangere.
Voglio l'uomo per cui potrei vivere in una capanna... se c'è lui.
Quello per cui la notte non dormirei per indovinarne i desideri...
L'uomo al quale me la sentirò di dire se sto male
Voglio l'uomo che... dipingerò muri, case, vicoli e palazzi... se lui ama i colori.
Non voglio andar via da questa vita senza aver avuto... l'uomo mio.

Anni fa, quando ero ragazzina, l’Uomo della Sindone mi affascinava.
Era una consolazione, una speranza e non penso sia blasfemo dire che mi piaceva; mi era simpatico, se simpatico può rappresentare un sentimento di amicizia.
Ora sono imparziale davanti alla Sindone; non so più o non voglio più pensare a quell’uomo, terreno o divino che sia.


Anni fa… sentivo antipatia per Padre Pio. A quei tempi era ancora soltanto Padre Pio. Descritto come burbero, ma anche duro, poco flessibile, molto pretenzioso, provavo e manifestavo insofferenza nei suoi confronti. Un giorno, più per la gita che per altri motivi, mi lasciai convincere ad andare a S. Giovanni Rotondo. Lì lo sentii vicino, lì ci trovammo e santo o uomo che sia, l’antipatia è finita. La sua stanzetta è bellissima, i suoi oggetti e i suoi luoghi hanno fatto il piccolissimo miracolo di non farmi più essere ostile a lui, anzi mi “faceva compagnia”.
Dopo sono andata a Pietrelcina. Esperienza ancora più bella; il suo paesino, la sua casa paterna, quella della famiglia, quella dove dormiva, suscitano sentimenti unici.

Ci sono tornata tre volte, una delle quali costringendo gli amici che mi accompagnavano (non tutti, perchè non tutti se la sentivano di camminare) a fare il percorso dal paese ai campi di suo padre, nei posti dove si ritrovava con lui stesso o forse con Qualcuno.

Sono affascinata dai posti dove c’è silenzio, dai campi, dagli spazi aperti, dalle piccole testimonianze: l’albero, la chiesetta, la cucina di sua mamma, la chiesetta del suo battesimo… tutto in un paese che ora vive di un turismo enorme grazie a lui, ma che conserva un fascino semplicemente particolare. Sono tornata anche a S.Giovanni Rotondo, nella mega chiesa costruita per i suoi fedeli.

Io… vorrei vedere la Sindone.
Sono sicura che solo vedendola potrei decidere cosa significa,
cosa è o cosa sono… io per lei.
Non posso: è al di fuori delle mie possibilità e quindi resta un qualcosa che, in questo momento, non mi dà pace, non mi dà speranza, ma nemmeno mi è indifferente.

Mi piacciono le sere di vento, le notti buie senza luna.
Mi piace la pioggia di notte, il rumore consueto eppure nuovo se fuori c'è qualcosa di diverso:
una busta, un cartone, una bottiglia, che cambiano dimensioni e suoni.
Di sera non temo la pioggia...
Nessuna preoccupazione per uscire, nessun augurio che smetta, nessun impegno rovinato.
Mi piace sentire la pioggia di notte; giustifica la voglia di caldo, il bisogno di dormire, il non fare niente,
i pensieri malinconici, i desideri proibiti.
Mi piace la tempesta, quando è fuori e non devo affrontarla. Mi piace la natura che si sfoga,
che piange magari per gioia,
che scombina il mondo, che basta a sè stessa, che pota, innaffia,
sconvolge e dà vita mentre sembra toglierla.
Mi piace sentire che fuori c'è il mondo ed io non ci andrò.
Mi piace che piova dappertutto intorno a me, ma non su di me.
Mi piace il vento che inganna, che ha mille rumori, imprevedibile, inarrestabile.
Mi piace stare nel letto e dormire con la pioggia.

Mio padre... che non mi ha mai vista madre.
Che è stato fiero di piccoli successi,
che mi ha insegnato a giocare.
Mio padre che non ha mai avuto tributi,
post, poesie... parole in croce,
ma meno male che ha avuto abbracci,
tanti...!
Mio padre che ritenuto malato,
malato non era quando non ha accettato
una scelta da grande, fatta da piccola.
Mio padre che ho "rivisto" dopo vent'anni,
..... poche ossa.
Vive soltanto se io lo ricordo
e il suo ricordo finirà con me.

Le poesie sono come le biglie colorate:
affascinanti
anche se non ci si sa giocare,
perfette nella loro semplicità.
Ricordo che da piccola
non conoscevo le regole dele biglie,
eppure ero tratta dalle retine sfavillanti
che mostravano,
senza nasconderle,
le sfere colorate
Ora gioco con le poesie come giocavo con le biglie;
le mescolo, le ricordo,
le scelgo, le sento:
quella che mi piace di più,
quella che mi ricorda qualcosa,
quella che penso sia più adatta a piacere,
quella per una certa persona,
quella che che mi ha lasciato qualcosa,
quella più misteriosa...
Le poesie sono biglie colorate,
diverse sfumature,
tono vivaci,tenui, neutri, grigi.
No, non sono necessarie le poesie
e nemmeno le biglie,
ma son capaci di dare piacere,
anche solo a guardarle.


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Una libreria che occupi una parete, o anche soltanto una parte di essa.
Tutti i miei libri in quella libreria e non più sparsi in posti che non li meritano... ordinati per periodi, o per genere, per "più belli" o "che l'ho letto a fare??"...
Ecco: un piccolo sogno da.... lista dei desideri come Farfallina.

Narghilè è un termine d'origine turca che significa "bottiglia" , adottato in gran parte dei paesi arabi. Il termine indica il contenitore d'acqua, spesso profumata, al cui interno viene fatta passare una spirale che consente al fumo - prodotto da un blocchetto di tabacco impregnato di melassa e che è tenuto a contatto con la brace di carbone - di raffreddarsi prima di giungere attraverso un tubicino flessibile (ma anche rigido) alla bocca del fumatore. Quando il fumo viene aspirato risulta essere quindi relativamente più fresco e vagamente depurato.

Il narghilè proviene dall'Egitto dove era composto inizialmente da una noce di cocco con delle canne di bambù come tubi. In questi paesi fumare con il narghilè è un rito comune a molte persone e simboleggia unione, amicizia e fratellanza.

Nei mille locali di Bombay, come in tutto il mondo, si fuma il Narghilè per stare insieme e rilassarsi piacevolmente. Questa miscela, senza tabacco e nicotina, non dà dipendenza e non ha effetti collaterali di alcun tipo.

Oggi il narghilè è ampiamente diffuso anche in Occidente

.

Molto divertente!

Io che non ho mai fumato nulla, oggi ho usato questo "coso".

E' stata un'altra esperienza nuova, mai provata prima. Ho letto che fumare tabacco nel narghilè ha gli stesi effetti collaterali delle sigarette, ma io provato con una miscela di cocco...e mi riprometto di provare pistacchio, liquirizia, caffè, mentuccia, frutti vari...

Mi è piaciuto, a parte per la cosa in sè che è stata comunque divertente (strozzarsi per cercar di fare i cerchi col fumo.. .), ma soprattutto perchè, come il tatuaggio, è stata una cosa assolutamente nuova che non pensavo di sperimentare.

Sono alla ricerca di esperienze nuove... (ma non il lancio col paracadute come mi è stato consigliato!)